Demeure inquiétante

Dans un état tout aussi pitoyable, la soviétique alla poser la photo sur une commode, bien en évidence, et se résolut à prendre le corps par les épaules, écoeurée par son propre travail. Elle tenta piteusement de le soulever une première fois, et manqua de le faire tomber. La chair morte est lourde. Si lourde... Mais le corps de la pâle enfant, ou plutôt de la bête polaire à présent, se mit en branle, agissant comme un automate, comme s'il n'y avait plus rien dans sa tête. Elle était complètement dissociée. Prenant les devants, elle se dirigea vers l'escaliers, avant de suggérer :


- On... Devrait peut-être juste le faire rouler, dans les escaliers. 

L'idée macabre qu'elle suggérait ne trouvait que difficilement sa place dans la bouche d'une petite fille... Faire rouler le corps en lambeaux d'un homme mort dans des escaliers, ce ne devait pas être une idée acceptable pour elle, ni pour personne. Mais au moins, elle était pragmatique. Il valait mieux lui briser quelques os supplémentaires que mourir avec lui d'une mauvaise chute à cause de son poids à peine soutenable pour leurs petits muscles.

Après avoir laissé une longue trainée de sang du salon jusqu'aux escaliers, le corps de McAlistair, sous l'impulsion des deux jeunes filles, dévale mollement les marches pour atterrir dans un atroce son de chair battue. Il gît là, en bas de la descente, dans une position insolite et inhumaine que seul un cadavre brisé pourrait adopter.

Saskia observa tour à tour sa partenaire de crime déglutir et recracher son repas, puis le corps désarticulé dévaler les escaliers dans un bruit répugnant. Elle observa tout cela d'un oeil vide, absent, comme si elle regardait sans réellement voir, comme si intérieurement elle s'était réfugiée ailleurs pour ne pas avoir à faire face à tout cela. Après quoi, elle descendit à son tour l'escalier, lentement, en évitant consciencieusement de marcher dans le sang, et reprit son poste dans dire un mot, à tenir ce qui fut un jour les épaules, de ce qui fut un jour un homme. Elle se dirigea vers la cave, prête à répéter la même opération.

Derrière la lourde porte métallique, la machine se met en marche dans un vrombissement sonore. Par les interstices incandescents, on devine aisément les flammes ardentes qui oeuvrent à l'intérieur de l'incinérateur, consumant en quelques instants à peine le corps de McAlistair. Une odeur âcre de viande brûlée se répand dans le sous-sol, s'infiltre par les couloirs, jusqu'à atteindre même le rez-de-chaussée. La lumière rougeâtre qui se dégage de la machine lèche le visage de marbre de la jeune russe, jusqu'à ce qu'enfin le cycle se termine de lui-même. La cave retrouve son calme, son obscurité habituelle, observant une minute de silence suite à la disparition du défunt scientifique. De lui, il ne reste désormais plus rien qu'un tas de poussière, dans le fond de l'incinérateur macabre de sa propre cave. Ses propres restes se mélangent aux cendres de ceux à qui il avait réservé le même sort tragique.

Saskia, le visage couvert, remonte lentement les escaliers qui mènent au premier étage. Elle arrive dans un couloir lugubre, dénué du moindre mobilier, mais bien mieux entretenu que le rez-de-chaussée. Le sol n'est pas encombré de déchets abandonnés, et les toiles d'araignées s'y font plus rare. Sur la gauche se trouvent deux portes, tandis qu'à droite une seule, centrale, leur fait face. Pour l'instant, la jeune fille n'entend rien. Il règne un silence absolu, seulement troublé par sa respiration incommodée par sa cagoule de fortune.

Saskia fouille la pièce, mais n'y trouve rien de bien intéressant : elle est quasiment vide, réduite à sa fonction la plus simple et rien d'autre, celle d'y dormir. Rien ne se cache dans les tiroirs, parmi les chemises et les chaussettes, si ce n'est quelques cafards. Elle se penche alors sur les ouvrages, et après en avoir débarrassé les couvertures d'une large couche de poussière, les identifie comme des livres moldus abordant le sujet de la génétique selon les études de différents chercheurs. Elle trouve également un journal en piteux état, dont de nombreuses pages semblent avoir été déchirées avec rage. Les quelques feuilles restantes sont recouvertes d'écritures qui témoignent de la folie de celui qui maniait la plume. Les phrases, les mots sont griffonnés avec force, tantôt de travers, tantôt sur la longueur d'une page entière. Souvent, les mêmes termes sont répétés maintes reprises, comme si ce journal n'était au final qu'un exutoire de papier. Certains messages sont plutôt positifs, tandis que d'autres semblent complètement désespérés. Les " J'oeuvre pour le bien " côtoient les " Je suis un salaud ", et le mot " Désolé " est inscrit un nombre incalculable de fois.

Malheureusement, dans ce journal, il n'y avait rien de plus que les misérables jets d'encre d'un esprit malade. Si McAlistair notait quoi que ce soit sur ses recherches, ce n'était pas là-dedans.

Toujours avec sa baguette dans une main, Saskia pousse lentement la deuxième porte... Aussitôt, une odeur terriblement nocive et insupportable lui agresse les sens : pas seulement l'odorat. Le goût également, car une saveur désagréable portée par l'air vicié vient se déposer sur son palais ; mais aussi la vue, car les yeux viennent à lui piquer affreusement. C'est bien pire encore que la senteur qu'émanait le corps en calcination de McAlistair. Il y a là des relents de moisi, de pourriture, mais aussi... de déjections et d'urine. La jeune fille a la sensation de pénétrer au coeur d'un véritable charnier putrescent, un amas de corps en putréfaction qui baignerait dans ses propres déchets.

Elle constate également que la pièce est plongée dans une obscurité totale. Si fenêtre il y a, elle est si bien barricadée que pas le moindre infime rayon de lumière ne parvient à la traverser. Elle a beau plisser ses yeux douloureux, le faible éclairage venu du couloir ne lui permet pas de distinguer quoi que ce soit qui se trouverait plus loin que ses propres pieds, postés à l'entrée de la pièce.

Mais le plus effrayant reste ce qu'elle entend : la respiration rauque et souffreteuse d'une créature maladive lui parvient des tréfonds de l'obscurité. Elle inspire en sifflant avec douleur, et expire gravement avec peine. Alors qu'elle perçoit la présence de Saskia, elle pousse alors ce que les deux jeunes filles avaient pris pour un couinement. En réalité, c'était davantage un gémissement, une plainte souffrante qui semble appeler et supplier désespérément.

Lentement, Saskia progresse, tout comme la lumière de sa baguette. Le Lumos découvre un sol couvert de pourriture, mais pas le moindre cadavre. Elle finit par découvrir les pieds d'un lit. Rien ne gisait ici ; non, quelque chose vivait ici. Dans cette puanteur atroce. La chose qui dégageait cette odeur était bien vivante. Au milieu d'une chiffonnade de draps couverts de déchets organiques, elle découvre peu à peu des membres filiformes, d'une maigreur monstrueuse, un simple squelette recouvert de peau. Tout d'abord, des pieds décharnés aux orteils difformes, puis de longues jambes pas plus épaisses qu'un bâton de bois. Vient ensuite un bassin osseux, nu, terriblement creusé. Celui d'une femme. La chose qui repose sur ce lit est bien humaine. Ou était. Ses côtes saillantes, sa poitrine asséchée, ses bras malingres dénués du moindre muscle la rendent monstrueuse, amorphe et informe. La chose a été privée de toute humanité par ce dégénéré de McAlistair, son corps décharné devenu incapable du moindre mouvement, forcée de survivre dans des conditions innommables. De son corps dépassent des fils et autres tubes par dizaines, reliés à d'étranges machines de part et d'autre du sommier, et c'est probablement uniquement grâce à eux que la créature est maintenue en vie.
Enfin, sa tête apparaît dans la lumière. Un visage inhumain, d'une pâleur cadavérique. De sa bouche édentée qui reste béante s'échappent des gémissements pitoyables, tandis que ses yeux vitreux dont la vie semble absente fixent la jeune Serdaigle.

A l'approche de Saskia, sa mâchoire privée de musculature s'articule avec peine, et de la gorge sèche s'échappent deux sons rauques. Deux syllabes.

En découvrant la misérable créature qui gisait là, Saskia recula de quelques pas, prises de frissons de terreur et de dégoût à la fois. Un léger cri étouffé et cristallin s'échappa d'entre ses lèvres, qu'elle couvrit immédiatement de sa main gauche. Si l'aspect de la chose n'était pas déjà suffisamment traumatisant, ses mots lui glacèrent définitivement le sang... "Papa"... Elle savait d'expérience qu'un parent pouvait être cruel envers sa progéniture, mais même le tyrannique Fiodor n'en était jamais arrivé à une telle extrémité. Il paraissait presque débonnaire à côté de McAlistair, lui qui avait certainement tué sa mère, lui qui l'avait réduite en esclavage pendant de longues années, lui qui la battait violemment dès que les démons de l'alcool étendaient leur empire sur son âme. Lui au moins, la nourrissait, lui au moins, la maintenait dans un état de santé à peu près décent, lui donnait une éducation à Poudlard, des livres, et couvrait une partie non négligeable de ses frais. Même lui avait peut-être encore un semblant d'amour au fond de son âme. Même lui n'avait pas encore atteint un tel degré dans l'abîme de la malice et du péché. 


Elle resta longtemps silencieuse, à contempler le spectacle morbide qui s'offrait à elle, cadeau empoisonné venu corrompre ce qui restait de son âme. Elle n'arrivait pas à parler. Elle était pétrifiée, comme si cette fille était la méduse et que son regard avait asséné le coup fatal à sa salubrité psychique. Un très long moment, avant qu'elle ne parvint, dans un élan de pitié, à lui dire ces mots : 


- Ton... Ton papa s'est enfui. Tout est fini à présent. Tout va bien...

Cette nouvelle ne semble pas rassurer la chose. Au contraire, ses plaintes se font plus longues, plus profondes, plus fréquentes aussi, comme si une grande détresse s'empare soudain d'elle. Ses deux yeux roulent sans cesse dans ses orbites, s'agitent dans tous les sens de manière erratique, alors que son corps semble secoué de faibles sursauts. Si elle en avait la force, elle serait probablement en train de se débattre sauvagement. Malgré l'aridité de son corps, deux larmes parviennent à s'échapper de ses yeux pour se loger dans le creux profond de ses maigres joues.

" Pa... pa... pa... paaaa... "

C'est son père, qu'elle appelle désespérément, qu'elle demande à voir, qu'elle implore de lui venir en aide. Son esprit réduit par des années alitée dans cette sombre chambre ne lui permet plus de réfléchir, seulement de ressentir. Et ce qu'elle ressent, c'est de la peur, de l'angoisse, à l'idée que son père soit parti. Elle ne sait s'il a fui, s'il l'a abandonnée, ou même s'il est mort, et ne peut y penser ; seulement, elle souffre de son absence.

La pitié de Saskia se mua rapidement en un mépris profond. Elle ne pouvait pas comprendre l'état mental dans lequel se trouvait la chose. Elle ne pouvait pas le comprendre, et ne le voulait pas non plus. Tant de faiblesse... Cela l'écoeurait. Comment pouvait-on réclamer son bourreau de la sorte ? Comment pouvait-elle encore vouloir de sa présence après ce qu'il lui avait fait subir ? Le syndrome de Stockholm était un concept qu'elle ne connaissait pas, et qu'elle n'aurait pas compris si on le lui avait expliqué, même avec la plus grande attention. La colère s'empara d'elle. Une colère noire. Une colère qui s'adressait tant à la chose qu'à elle-même. Elle avait tué ce monstre, et cette chose osait encore le réclamer. Elle avait tué ce monstre, et l'univers tout entier de cette chose s'effondrait. Elle l'avait tant privé de la source de tous ses maux, que de son seul réconfort. Elle avait envie de frapper, de lacérer à nouveau, peut-être la fille, peut-être elle-même. Mais elle n'en trouvait pas la force. Que devait-elle faire ? Que devait-elle lui dire ? Devait-elle mettre fin à ses tourments ? Elle n'en trouvait pas la force. Devait-elle essayer de la sauver ? Était-ce seulement possible ? Trop de questions. Trop d'horreur. Trop de choses auxquelles elle ne pouvait faire face. De nouvelles larmes, des larmes de rage, d'impuissance, de haine envers tous et toutes choses, envers elle-même, envers le tout puissant, ces larmes humidifièrent sa cagoule dans un torrent digne de l'antique Nil où les sorciers égyptiens vénéraient, mourraient, tuaient, haïssaient et aimaient dans des orgies de chair et de malheurs comme seule l'humanité savait en faire, et en faisait toujours. Elle pleura longtemps avant de se calmer et de pouvoir parler à nouveau en ces mots : 


- Tu peux comprendre ce que je dis. Peux-tu parler ? Pourquoi ? Pourquoi tu veux ton père ? Pourquoi, après ce qu'il t'a fait ? 

Sa voix sanglotante et enrouée semblait peiner à chaque mot, comme si une incommensurable douleur brûlait son larynx, sa gorge, ses cordes vocales, et tout son être. 

Mais la chose ne comprend pas. Aucun des mots de Saskia ne lui parvient. Ses grands yeux exorbités, dont les paupières n'ont même plus la force de se fermer, se posent sur la jeune fille, cette meurtrière juvénile couverte d'un sang qui n'est pas le sien, cette criminelle qui dissimule son visage coupable. Le regard de la fille de McAlistair a beau être terne et dénue de vie, on y lit pourtant un profond effroi, une terreur telle que Saskia sent bien qu'elle est le monstre aux yeux du monstre. La chose n'appelle plus, elle hurle presque désormais, sans discontinuer, sans quitter la jeune russe de ses yeux qui se font un cruel miroir reflétant une dure vérité.

" Paaaaaaaaaaaaaaa... Paaaaaaaaaaaaaaa... Paaaaaaaaaaaaaaaa... Paaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa... " répète-t-elle inlassablement de toute la faible puissance de ses cordes vocales atrophiées.