Demeure inquiétante

D'un coup la situation devint critique.
Peu d'échappatoire, un ravisseur insistant, une menace... de mort.
Margaret ne fut jamais confronté à cela, des douleurs, des frappes, oui, la mort non.
Désorienté, le cri qu'elle avait entendu n'avait rien d'un membre des Muridae.


Elle était à court d'options, il demandait sa seule arme potable.
La blondinette se résolut à lui laisser, il fallait se montrer innocente, pitoyable, incapable.
Alors, elle accompagna le dépôt de sa baguette de quelques sanglots extrêmement bien simulés, un peu réel finalement -Bien plus qu'elle le pensait-.

N-nous faites pas de m-mal.... Bredouilla-t-elle avec une parfaite intonation infantile.


Sa baguette fut déposée devant elle.

Sans les quitter du regard, ni lâcher sa baguette en main droite, il vient se saisir des deux baguettes sur la table avec un sourire très, très satisfait. Il souffle du nez à plusieurs reprises, réprimant un rire nerveux que lui inspire la situation. Après les avoir observées quelques instants avec beaucoup de curiosité, il range alors les deux baguettes dans la poche intérieure de son gilet, sur sa poitrine.

" Parfait, parfait... Il leur adresse un sourire carnassier qui s'étire d'une oreille à l'autre, découvrant deux rangées de dents blanches. Il reste un dernier détail à régler, avant que nous puissions discuter convenablement. Ne bougez... surtout pas. "

Il se lève, sa baguette toujours pointée sur elles, avant de se diriger vers le couloir. Il s'en va ouvrir un tiroir de la commode, et en revient avec un tas de cordes qu'il jette sur la table.

" Si mon esprit de déduction ne me trompe pas... Il n'existe pas la moindre amitié entre vous deux. Vous n'avez rien à voir, l'une avec l'autre. Toi, jeune fille... Il s'adresse à Margaret. Je le sens, tu n'es rien qu'une enfant comme une autre. Je crois pouvoir te faire confiance. Ton amie, en revanche... Nous devrions tous deux nous en méfier. Je vais te demander un simple service, après quoi je te laisserai partir. Ligote-la à sa chaise, et tu seras libre. "

Saskia ne redoutait pas tant d'être liée. Elle pouvait défaire ce lien à l'aide de sa pointe de flèche, et être attachée signifiait certainement que son agresseur ne la surveillerait que peu, et ne la tuerait pas immédiatement. Elle se laissa donc faire avant même de voir le clin d'oeil de Margaret, et sans réellement savoir ce qu'elle mijotait vraiment. Elle prit tout de même la peine de regarder l'homme avec mépris et de lui dire :


- J'espère pour toi que t'as pas beaucoup de scrupules. Tu vas avoir la mort d'une innocente sur la conscience si tu me touches. C'est pathétique d'avoir si peur d'une fille de onze ans. Pathétique. 

Comme à son habitude, elle n'était pas capable de se montrer vulnérable, même lorsqu'elle risquait le pire. L'affaire avec l'auror ne lui avait vraisemblablement pas servi de leçon, et cette leçon là, elle était peut-être tout bonnement inapte à l'apprendre. 

McAlistair observe patiemment Margaret s'affairer, en tapotant sur la table du bout de sa baguette, en rythme avec la musique qui ne discontinuait pas.

" Oh, la mort, tout de suite les grands mots ! Je n'ai jamais parlé de tuer qui que ce soit ! Mais oui, sans parler d'avoir peur, je reste méfiant. Rien ne me dit que vous n'ayez réellement onze ans, et encore moins que vous êtes une innocente. Je doute qu'une banale fillette soit capable de parvenir jusqu'ici par le tunnel. Je pense donc que vos mensonges sont grotesques, et même très insultants pour mon intellect. Le pire, c'est que vous avez entraîné avec vous une véritable enfant dans vos basses machinations... "

Alors qu'il aborde le sujet de Margaret, son attention se reporte sur elle, alors qu'elle semble batailler pour faire un simple noeud.

" Alors, ça vient ? Qu'attends-tu, enfin ? Ne me dis pas que tu ne sais pas faire tes lacets, à ton âge ? Est-ce que... Il fronce les sourcils, soulève sa baguette. Tu ne serais pas en train de te moquer de moi ? Je vais finir par croire que vous êtes de mèche, toutes les deux. Toi aussi, tu n'es qu'une espionne ? "

Je...

Elle continua de batailler.

C'est juste que les cordes sont trop... Grosses... Je sais faire mes lacets si si ! Mais là c'est trop dur.

Margaret fit semblant de s'agacer.

S'il vous plaît ne vous énervez pas je fais de mon mieux !

Puis elle commença de nouveau à sangloter.

- "Oh des espionnes, oh des machinations", tout de suite les grands mots, lança-t-elle d'un air agaçant. Vous croyez qu'il est si difficile à atteindre votre tunnel ? Suffit d'éviter les coups de l'arbre et de le taper ensuite pour le calmer. C'est elle qui a fait ça, moi j'me suis juste prit le pied dans l'entrée du tunnel sans faire exprès, donc on est allé voir. 

Elle planta son regard dans le sien et ajouta :


- Puis vous comptez faire quoi si ce n'est me tuer ? Vous pensez qu'on vous croit quand vous dites que c'est des cris de rats que vous couvrez avec votre musique ? J'ai un rat de compagnie. Je sais très bien que c'est pas des rats. "C'est une insulte à mon intellect."

Conclut-elle dans cette même imitation des plus agaçantes. 

Dans un cri de rage, Morgan abat brutalement son poing sur la table, ses yeux exorbités pris d'une folie soudaine. Une mèche de cheveux folle vient se rabattre sur son front, qui est de nouveau trempé par une sueur qui témoigne de sa détresse.

" Espèce de... Sales... Petites... II se lève brusquement, et pousse un rire nerveux. Très bien, très bien... Fini de jouer. Je l'avoue, vous avez raison. Premièrement, il n'y a pas de rat au premier étage. "

Il range soigneusement sa baguette dans sa poche, puis d'un coup de pied, il renverse violemment la table en direction des deux jeunes filles. 

" Deuxièmement, vous allez mourir ici ! "

Il attrape sa propre chaise et la fracasse sur le sol, avant de s'emparer de l'un des pieds comme d'une arme de fortune.

" Je voulais faire ça en douceur... mais vous m'obligez à employer la manière forte. "

McAlistair, dans une colère aveugle, ne cherche même pas à esquiver. Il reçoit l'encre au visage, mais ne semble guère s'en soucier, bien qu'il en ait un peu reçu dans les yeux. Il s'essuie le visage de la main, et observe l'encre noire sur celle-ci d'un oeil amusé, avant de rire franchement.

" C'est tout ? Tout ce dont est capable une sorcière, une fois privée de sa baguette ? Ahahah ! Pathétique. Pathétique ! Sans magie, vous n'êtes rien ! Alors, qu'est-ce que ça fait, d'être incapable de lancer le moindre sortilège ? C'est terrible, n'est-ce pas ? "

Il s'approche d'elle, et lève sa massue improvisée, prêt à l'abattre sur le crâne de Saskia.

De son côté, Margaret s'élance vers la porte de sortie. Elle semble solidement fermée par plusieurs verrous. Elle est donc dans un cul-de-sac.

" C'est terminé ! " hurle-t-il en abattant son arme. Fort heureusement, Saskia a largement eu le temps de voir le coup venir, et esquive sans trop de peine ce qui aurait pu lui être fatal. La jeune fille n'a pas froid aux yeux, et plutôt que de prendre la fuite, elle choisit de riposter. Munie d'une pointe de flèche, elle tente de porter une attaque en direction du cou de McAlistair.
Mais celui-ci est vif, et bien plus fort qu'elle : il l'arrête dans son geste en se saisissant avec force de son poignet à l'aide sa main libre, et lui tord le bras.

" Ahahah... Bien essayé ! "

Il la fixe de ses yeux fous dans lesquels l'envie de tuer se reflète. Il lâche son gourdin, et la saisit alors à la gorge. Il la traîne ainsi jusqu'au vaisselier contre lequel il la plaque avec force, resserrant son emprise sur son cou.

" Cesse de te débattre ! Ce ne sera que plus long et douloureux ! "

Margaret, dans l'entrée, s'approche de la commode et se saisit d'un gros bocal vide au verre épais. Bien décidée, tout comme Saskia, à se battre plutôt qu'à fuir, elle retourne en hâte dans le salon. En arrivant, elle voit le gourdin au sol, la chaise en morceau, la table renversée, et Saskia aux prises avec McAlistair qui tente de l'étrangler contre le vaisselier.

Les veines saillantes, le visage rougi tant par la haine que par l'effort, McAlistair observe de deux yeux dénués d'âme et d'empathie la vie s'échapper de sa victime. Il n'en est de toute évidence pas à son premier meutre, et ne semble pas avoir le moindre mal ni remord à s'en prendre aux plus innocents. Obnubilé par l'idée d'achever Saskia, passionné même la teinte violacée que prend son visage asphyxié, il en oublie la menace que représente Margaret, menace qu'il n'a jamais vraiment considérée.

Au terme d'un puissant élan, cette dernière arrive dans son dos, et abat de toutes ses forces le bocal sur son crâne, qui éclate en dizaines de bris de verre tranchants. Aussitôt, la poigne du psychopathe se relâche tandis que son visage se tord de douleur et de surprise. Il porte ses deux mains là où le bocal l'a blessé tout en se penchant légèrement. Enfin libérée, Saskia n'hésite pas un seul instant. Dans une attaque qui contient tout la rage qui bout en elle, elle lacère la gorge de son assaillant d'un large coup tranchant.

Morgan McAlistair hoquète, se redresse. Il émet des sons bulleux par sa bouche qui s'emplit d'un liquide rougeâtre. Il porte deux mains à sa gorge, tente d'en retenir le sang qui s'en échappe. De ses grands yeux exorbités par la surprise, il regarde les deux jeunes filles. Puis de nouveau, c'est la colère qui se lit sur son visage. Un pas pénible après l'autre, il se rapproche lentement de Margaret, tend une main ensanglantée vers elle... avant de finalement tomber à genou. Sa bouche se gargarise de son propre sang qui vient couler sur le plancher moisi du salon. Puis il s'écroule, agonisant lentement, son corps secoué de soubresauts pitoyables, tandis que ses doigts viennent gratter le sol à la recherche d'un moyen illusoire de s'accrocher à la vie.

Après cet effort, Saskia tomba à genoux elle aussi. Elle haletait bruyamment, d'un souffle asthmatique qui sifflait horriblement et semblait absorber avec avidité la moindre once d'air stagnant que contenait l'endroit. De ses yeux mornes, clairsemés de veines explosées par l'étreinte mortifère qu'elle venait de subir, quelques larmes commencèrent à s'échapper. Des larmes de rage, mais aussi de tristesse. Quelque chose avait changé en elle en ce jour. Elle venait de prendre la vie, et pas celle d'un bête centaure, comme elle avait voulu le faire la dernière fois. Non, celle d'un homme. L'un de ses semblables. Semblables par nature, et à présent semblable par les actes. Elle venait de rejoindre ceux qui l'avaient torturé, ceux qui l'avaient rendue dure, austère, ceux qui lui avaient volé son enfance, ceux qui avaient fait de son pays un enfer, celui qui lui avait volé sa mère. 


Une onde de choc se propageait dans tout son corps. De l'adrénaline, en hautes doses, qui venait abreuver les muscles qui venaient de tuer, les membranes qui avaient tenu cette pointe de fer, la cervelle qui avait commandé cet acte impie, tout ce corps qui avait commit le pire pour son propre salut. La pâle enfant n'avait pas idée de la manière dont elle devait se sentir. Elle ne pouvait pas comprendre les émotions sous l'empire desquelles elle se trouvait à présent. Ce fut la hargne qui prit le dessus. Cette même haine à laquelle elle s'était abandonnée face au petit gros qu'elle avait réduit en charpie dans les cachots. Qu'il était facile de s'abandonner à elle, qu'il était confortable d'accepter son étreinte... Elle avait accepté le baiser du vampire. Elle avait accepté de rendre à ce monde ce qu'il lui avait donné : l'abject, la violence absurde et déraisonnée, la mort, la souffrance. 


Elle se referma son emprise sur la pointe de flèche qu'elle n'avait pas utilisé à cause de son bras tordu, et rampa en direction de sa victime agonisante. D'une voix fébrile, déraillée, d'une voix qui ne lui appartenait pas, elle vociféra à son égard : 


- Des recherches sur le corps humain, tu dis ? Des recherches sur le corps humain ! On va voir ce qu'il contient le corps humain, sale monstre ! 

Elle abattit sa pointe de flèche sur le corps qui gisait devant elle. Encore, et encore, et encore, et encore, et encore. Elle se saisit de ses cheveux, releva sa tête, et l'écrasa contre le parquet poussiéreux, puis répéta inlassablement l'opération sans se soucier le moins du monde d'en faire de la bouillie. 


Elle avait accepté d'être un monstre. D'être comme les autres, finalement. Tout du moins l'avait-elle accepté pour un temps. À son âge, elle avait vu bien trop de choses qu'elle n'aurait dû voir. À présent, elle venait de faire une chose qu'elle n'aurait dû faire. Dieu seul savait si sa santé mentale allait tenir, à froid, une fois les réactions chimiques d'autodéfense de son corps dissipées. 

Les maudites cloisons de ce manoir de malheur ont été les témoins des pires atrocités, d'impénétrables rideaux de bois qui ont tenu secret tortures, sévices et meurtres en série, d'abominables crimes perpétrés au nom de la science et du progrès. Et pourtant, rarement ils ont vu se dérouler une tragédie comme celle de ce soir-là.

C'est la fin tragique de Morgan McAlistair, un homme à l'esprit génial, malheureusement corrompu par l'Envie et la Jalousie. Enfant de sorcier méprisé par la génétique, privé du moindre pouvoir magique par le destin cruel, il a vécu dans l'ombre de ses pairs dotés de capacités qu'il aurait dû avoir mais qu'il n'a jamais eues. C'était l'égal d'un vulgaire moldu, et pourtant un membre du monde de la Magie, il ne pouvait donc s'épanouir dans aucune de ces deux communautés, paria solitaire d'un côté comme de l'autre. Doté d'un grand intellect, il a toute sa vie cherché à comprendre d'où la magie pouvait-elle bien trouver sa source. Qu'est-ce qui différenciait les moldus des sorciers ? Un sang-pur d'un sang-mêlé ? La réponse se trouvait dans les gênes, et McAlistair était persuadé, à l'aide de la science, de pouvoir trouver un moyen d'extraire la magie d'un corps pour pouvoir faire de n'importe quel moldu un véritable sorcier. Ou n'importe quel Cracmol, bien entendu, à commencer par lui-même. Obsédé par cet objectif, il s'y est dévoué corps et âme, et a disons forcé ses sujets d'études à faire de même, dans un certain sens. Prêt à tout et surtout au pire, il a capturé bon nombre de cobayes, adultes comme enfants, sorciers comme moldus, pour pouvoir mener des expériences dont il est préférable de taire les détails. Il est l'auteur de crimes impardonnables, un meurtrier sans remord, et pourtant ses précieuses recherches auraient bien pu changer le monde s'il était parvenu à les mener à bien. Mais aujourd'hui il s'éteint, et avec lui son génie, et tout ce qu'il avait appris. Tous ses efforts, ceux de toute une vie, ainsi que les sacrifices de dizaines d'autres âmes innocentes, voués au néant, en un instant.

Mais il n'est pas la seule chose à mourir ce soir-là. C'est aussi la fin du temps de l'innocence, pour ces pauvres jeunes filles, aujourd'hui devenues meurtrières à leur tour.
Pour Saskia, qui a fini par se laisser consumer par la haine et la rancoeur qui gangrénent son coeur. Cette précieuse innocence, elle s'était efforcée envers et contre tout d'en garder une petite part au fond d'elle, car la vie avait toujours cherché à la lui arracher. Ce soir enfin, sous le coup brutal du sort, par la violence maladive de McAlistair, elle y est parvenue. La jeune fille a abandonné, cédé ce peu innocence qui lui restait au Diable, et a accepté d'être le monstre que le destin a fait d'elle. Elle s'est battue, comme on l'a battue, elle a frappé, comme on l'a frappée, elle a pris une vie, comme on lui a pris la sienne.
Pour Margaret également, à qui la vie n'a jamais souri. Elle a longtemps subi la violence, mais n'avait encore jamais connu la mort. Dans ce salon, elle est la spectatrice impuissante non pas seulement d'un simple meurtre, mais d'une barbarie sans nom, d'un déferlement de haine aveugle et incontrôlé qui lui était jusque-là inconcevable. C'est une jeune fille, tout comme elle, qui sous ses yeux se fait démone sanguinaire, qui s'adonne à une boucherie inhumaine et bestiale. L'image du corps lacéré de McAlistair, celle de Saskia couverte de sang frappant férocement son visage contre terre, la bouillie sanglante qui en résulte, tout cela restera à jamais gravé dans sa mémoire. Elle qui pensait connaître la violence découvre toute la brutalité, la sauvagerie dont l'être humain est capable.

Enfin, le tourne-disque se tait. Les deux jeunes filles se retrouvent seules, en compagnie d'un cadavre, dans un silence de mort seulement troublé par leurs sanglots traumatisés.

Dans les poches intérieures de sa veste, Saskia trouve effectivement un imposant trousseau portant de nombreuses clés de tailles et formes différentes. Il y en a plus d'une douzaine, et le tout pèse un poids conséquent. Avec les baguettes, elle fait également la découverte d'une photo de famille cornée et jaunie. C'est difficile à croire, et pourtant c'est bien McAlistair que l'on y voit, apparemment en compagnie de sa femme et de sa fille, posant tous les trois dans un décor prévu à cet effet. A en croire son visage rajeuni, la photographie a bien une dizaine d'années. De toute évidence, il y a bien longtemps que cette famille s'est déchirée, et que le scientifique mène sa vie en solitaire.

Après de longs sanglots et plaintes silencieuses, la jeune Serdaigle sembla elle aussi retrouver un état qui pouvait vaguement, en forçant les traits, se rapprocher du "calme". Elle se releva, les mains tremblantes, et contempla silencieusement sa propre barbarie, incarnée par le corps à présent difforme du père de famille qui gisait à ses pieds. Elle resta comme figée dans cette position pendant un temps indéterminé, sans réagir aux paroles de Margaret. Dieu seul savait ce qui se passait dans son âme disfonctionnelle, alors qu'elle contemplaît l'abîme. 


- Pas tout de suite...

Dit-elle finalement, avant de se pencher sur le cadavre, manquant de tomber à cause de genoux chancelants. 


- O-on... On doit cacher le crime. J'veux pas que... Que ça nous retombe dessus. On va laisser sa photo en évidence et... On va le descendre à la cave... Dans... Dans l'incinérateur. 

Balbutia-t-elle avant qu'une autre fournée de larmes ne sortit de ses yeux. Elle se disait qu'ainsi, si quelqu'un entrait, McAlistair serait présumé coupable de ses propres crimes, et suspecté d'être en fuite. Qu'ainsi, cet assassinat mourrait lui aussi avec lui, et ne suivrait pas les deux filles à l'avenir. 


- Et aussi... J'veux voir ce qu'il faisait vraiment. J'm'en doute... Mais j'veux le voir de mes yeux. J'veux pas avoir de regret, pas pouvoir me dire que peut-être... Que peut-être c'était un malentendu.