Oh merde...
Elle aurait pu lui confier beaucoup, vraiment, mais pas ça. Elle aurait même pu avouer que son père lui levait souvent la main dessus mais pas ça...
Ses yeux cherchèrent désespérément dans sa tête, son souffle s'emballa au rythme effréné de son cœur.
Le filet du diable lui revint en mémoire, pas celui du cours de botanique...
Les longs doigts purulents, glissant sur tous ses membres, l'étreinte froide sur son cou...
L'air qui s'en va, la cervelle qui déconne...
Les muscles qui s'affaissent, les os qui craquent...
La vertèbre qui se déforme, la lueur qui s'envole...
Puis un flash.
Mon père...
Un souffle, un dernier, puis une douleur, pas une gifle.
Il me battait...
Un autre étranglement, des mots...
Il ne me voulait pas, je suis un accident, une honte...
Encore un coup, dans la poitrine puis dans les côtes.
Il a faillit me tuer ce jour là...
Elle se mordit la lèvre, elle était incapable d'en dire plus.
Pourquoi en avait elle même dit ? Elle ne se souvenait que peu de ce qui s'était réellement passé, au point d'imaginer que tout cela n'était qu'un mauvais rêve, mais non ses cicatrices étaient présentes.
Margaret souleva un brin de cheveux qui, même décoiffé, recouvrait son cou en dessous de son oreille droite.
Une cicatrice, profonde, quelqu'un lui avait volontairement planté un objet pointu.