Tour de guet oubliée

De l'extérieur, cette tour autrefois majestueuse ne ressemblerait aujourd'hui qu'à une ruine d'un autre temps, du moins aux yeux des moldus, si lesdits moldus pouvaient encore la voir. Mais Michael l'aura certainement senti : un sortilège entoure l'édifice de sorte à ce que quiconque qui ne soit pas rompu à l'art de la magie ne puisse l'apercevoir. Alors, quand bien même l'endroit semble parfaitement désert, il fait sens pour le devin de croire que quelqu'un se soit en effet réfugié entre les hauts murs de cette ruine. Pourtant, pas le moindre signe de vie, pas un seul son, aucun indice visible qui laisserait deviner une présence, passée ou présente. Il ne perçoit, de son regard affuté, guère que des insectes et autres rongeurs comme toute forme de vie aux alentours. En apparence seulement, l'endroit paraît bel et bien abandonné. Mais lui seul sait que ce n'est pas le cas.

Alors que l'invisible volatile s'approche prudemment des murs de la tour, il est soudainement surpris par un cri strident qui émane de l'endroit, et qui s'en va résonner longuement entre les montagnes qui encerclent la vaste plaine dans laquelle se trouve la tour comme un gigantesque rempart naturel. Des suites de ce hurlement, une nuée d'oiseau s'échappe en nuée vers le lointain, et l'on entend diverses créatures déguerpir parmi les fourrés. Et puis, plus rien. Le silence absolu. La nature elle-même semble s'être tue, muette dans l'attente de ce qui pourrait survenir ensuite. Mais rien, en dehors de ce cri, ne vient troubler davantage le calme presque surnaturel qui subsiste alors.

A l'intérieur, tout paraît plus en ruine encore que l'extérieur ne le laissait présager. A l'étage par lequel pénètre Michael, il y a là des restes de mobilier détruit, rongés par l'humidité et envahi par les toiles d'araignées, le tout dans un grand désordre, comme si les derniers résidents de l'endroit avait été forcés de quitter les lieux suite à une véritable catastrophe. Jonchent le sol de nombreux déchets, certains si rongés par le temps qu'il est parfaitement impossible de les identifier. Tissus, papiers et autres débris de verre baignent ensemble dans une couche de poussière centenaire, si bien que l'étage est difficilement praticable. L'endroit est parfaitement insalubre, proprement invivable. Nul ne pourrait vivre en ces lieux, et un sorcier aurait sans doute rendu l'endroit plus accueillant en quelques coups de baguette magique. Et pourtant, il y a, ou avait quelqu'un ici. Car au centre de la pièce, jurant avec le désordre environnant, trône une table vaguement nettoyée, seul meuble encore capable de tenir sur ses pieds, entouré de deux chaises qui, même si elles menacent de s'effondrer d'un instant à l'autre, tiennent encore vaguement debout. Mais surtout, il y a au sol, nettement découpées dans l'épaisse couche de poussière, ce qui paraît être des empreintes de pas.

En dehors de cela, toujours aucun signe de vie. L'endroit est silencieux en plus d'être franchement lugubre.

" Michael. "

La voix d'Apolline, d'une inquiétante gravité, résonne dans la semi-obscurité de la pièce, suivie d'un long soupir fatigué. De la table, un léger nuage de poussière se déplace au gré de ce souffle profond. Sur l'une des deux chaises apparaît alors Apolline, levant le sortilège qui elle aussi la dissimulait d'un geste de sa baguette. Après quoi, comme s'il s'était soudain désarticulé, son bras affreusement squelettique retombe pour pendre d'un côté de la chaise. Avachie, le menton plaqué contre sa poitrine tant sa tête est basse, elle paraît presque morte. Immobile en tout point, seul son buste se soulevant légèrement au rythme de sa faible respiration laisse voir qu'elle est bien en vie. En vie, mais méconnaissable, tant elle tient davantage du cadavre que du vivant. Elle est si maigre, et même anorexique, que le moindre choc pourrait bien la briser. Sa peau paraît si sale qu'on pourrait croire que l'odeur de moisissure empreignant la pièce émane d'elle et non du mobilier. De sous ses cheveux si crasseux qu'ils n'ont plus rien de roux, se laisse entrevoir un visage émacié et anguleux au point qu'on devine sans peine les courbes et pointes des os qui se cachent sous la fine chair qui les recouvre.

" J'avais peur... que tu ne viennes pas à temps. "

Ce disant, elle ne le regarde même pas. Son regard éteint, derrière ses paupières mi-closes, ne semble rien voir de ce qui l'entoure. Elle est prise d'une courte toux, qui secoue son corps comme celui d'une poupée. D'entre ses doigts, sa baguette glisse pour atterrir sur le sol avant de rouler quelques centimètres plus loin. Où elle restera.

Comme lui, elle n'a plus rien de celle qu'il a connue. Mais elle, au fond, n'est toujours qu'une adolescente. Peut-être même une enfant. En réalité, elle n'a jamais cessé d'être celle qu'elle était, ce jour où sa vie s'est effondrée. Ce jour-là, la petite Apolline s'est sentie mourir, et habite depuis ce corps comme un fantôme. Un corps qui n'a été guère plus qu'un vaisseau, une marionnette guidée par la seule vengeance, habitée par un ressentiment si puissant qu'il s'est fait être à part entière, et derrière lequel elle s'est effacée. Un être d'émotions pures et destructrices qui se dégageait d'elle comme une aura malfaisante. Mais de cela, aujourd'hui, il ne reste rien.

Abattue sur une chaise centenaire qui semble mieux se porter qu'elle, outre son apparence cauchemardesque, Apolline n'a plus rien d'effrayant. Vidée de toute émotion, elle ne semble être plus qu'un réceptacle vide. Presque éteinte, ne subsiste en elle que le fantôme de celle qu'elle était. Que Michael s'empare de sa baguette, s'approche ou s'adresse à elle, rien ne semble la faire réagir. Pas une expression ne transparaît dans ses traits, pas même un battement de cil. Ce n'est qu'après de longues secondes qu'à travers ses lèvres aussi sèches que pâles, elle souffle quelques mots, sur un ton parfaitement décalé par rapport à celui employé par le jeune homme. Elle paraît curieuse, presque amusée, comme si la situation lui échappait parfaitement.

" Un rêve ?... Et si tu me le racontais ? "

Que Michael s'emporte ne semble pas avoir le moindre effet sur la jeune fille. Pas un sursaut. Cependant, elle fronce faiblement les sourcils, assez tout du moins pour que cela soit perceptible.

" J'aurais aimé jouer. C'est dommage... " fait-elle d'un ton désabusé.

Encore une fois, elle laisse un long silence avant de reprendre la parole.

" J'avais... " commence-t-elle, sans jamais poursuivre.

Elle fronce brièvement les sourcils, avant que son visage ne redevienne impassible, puis les fronce à nouveau, perdue dans de bien mystérieuses pensées. Son discours jusque-là ne fait pas sens, manque simplement de liant, comme si elle parlait dans son sommeil, ou bien était complètement ivre.

" Ce n'était pas un rêve... Mais un cauchemar. Un cauchemar, oui. Les cris... Les enfants... "

Ses yeux semblent s'humidifier, un peu, à peine. Si son corps n'était pas à ce point déshydraté, elle aurait certainement versé une larme.

" Je... Je l'ai fait, Michael. Enfin.... Je l'ai enfin fait. "

" Les enfants... " souffle-t-elle de façon à peine audible.

Tandis que le voyant est en proie à de dévorantes émotions, elle demeure d'une apathie qui lui est parfaitement opposée. Qu'il doit être révoltant de faire face à une telle absence de celle dont on exige des réponses. Chez qui l'on voudrait voir un semblant de remord, de culpabilité, mais qui n'affiche qu'une sorte d'indifférence absurde.

" Je l'ai fait... J'ai... Je n'ai... " soupire-t-elle à peine.

Des paroles à peine prononcées que submerge la vague de colère qui se déverse du Jaune, d'abord de son être, puis de sa baguette. Le sortilège atteint Apolline en plein visage, qui rapidement se nécrose et se putréfie - bien que dans son état, le changement ne soit pas si flagrant. Sa peau se craquelle et prend une teinte plus verdâtre encore qu'elle ne l'était, tandis que même ses yeux se mettent visiblement à pourrir. De nombreux vers lui envahissent alors le visage, s'extirpent en transperçant les pores de sa peau ou encore de sous ses paupières nécrosées. Lorsqu'elle ouvre la bouche, pour ne seulement pousser qu'un râle pitoyable, plusieurs de ses dents se délogent de ses gencives pourrissantes pour choir sur ses cuisses. Là aussi, le long de ses muqueuses, les asticots prolifèrent et lui dévorent le chair de façon impitoyable, grouillent jusqu'à l'intérieur de son crâne, s'infiltrent même dans sa cervelle qu'ils rongent lentement. Son corps se met à trembler, comme s'il allait céder d'un instant à l'autre, parfois secoué par des spasmes maladifs. 

Elle finit par basculer sur le côté, emportant avec elle la chaise qui se rompt sous le choc. Son corps vient violemment heurter la pierre. Allongée sur le sol, elle continue de gigoter de façon pitoyable, ses doigts squelettiques parfois crispés par la douleur. Ses râles de souffrance se sont maintenant transformés en une respiration sifflante et irrégulière. Et pourtant, toute cette douleur ne parvient jamais à prendre le dessus sur celle qu'elle ressent dans les tréfonds de son âme, alors que son seul ami a retourné sa baguette contre elle.

Libérée du sortilège, le corps d'Apolline ne cesse pourtant de trembler. Ses doigts grattent faiblement la pierre froide qui se trouve sous ses mains. Sa respiration, lentement s'apaise, mais reste souffrante. Jamais elle n'aurait cru capable Michael d'un tel sortilège, associable à de la magie noire, l'art entre autres de la torture. Et encore moins de le lancer à son encontre. Mais qu'elle ne l'en ait pas cru capable ne signifie pas qu'elle ne comprend pas son geste. Elle pense que cela à terme l'aurait tuée, mais qu'il n'a pas été capable d'aller jusqu'au bout. Contrairement à elle, le Jaune a toujours sur maîtriser sa colère. Du moins, avant qu'il ne soit trop tard. Qu'il ne commette l'irréparable. De cela, elle ne le croit pas capable. Quand bien même l'envie le ronge, il ne sait pas y céder. Mais son souhait sera certainement exaucé, sans qu'il ait besoin de se salir les mains. Privez un corps d'eau, privez un corps de nourriture, mais surtout privez-le d'émotion, de toute volonté de vivre, et il n'en dépérira que plus vite. Que Michael y soit pour quelque chose ou non, les jours d'Apolline sont comptés.

" Tu veux... me tuer... Michael ?.. souffle-t-elle à grand peine. Oh, c'est vrai... Tu es... un ange. Tu pourrais, tu sais. "

Ses propos paraissent encore plus délirants qu'ils ne l'étaient. Sous la cascade de cheveux qui couvre son visage, sa voix déjà faible parvient étouffée.

" Tu as toujours veillé sur moi... C'est normal que ce soit toi qui m'emmènes. Mais moi... je vais en Enfer, non ? "

" J'ai... j'ai pris la vie... De leur père. De leur... "

Sa voix se brise, comme si la vie l'avait quittée au beau milieu d'une phrase. Elle pousse un son étrange, semblable à un sanglot étranglé dans le font de sa gorge sèche.

" De leur mère. Je ne voulais pas, non. Je n'avais pas prévu... "

Elle ramène ses doigts dont les ongles raclent la pierre afin de serrer les poings.

" Quand je les ai vus, j'étais... J'étais... Si... Si jalouse. Pourquoi eux... Et pas moi. J'ai, j'ai, j'ai... "

De nouveau, elle sanglote. Plus fort encore. Peu à peu, elle paraît se concentrer sur ce qui intéresse le Jaune. Obligée de faire face à des souvenirs qu'elle cherchait à fuir.

" J'ai pris la vie de leur mère. Je ne voulais pas... qu'ils vivent ce que j'ai vécu. Mais j'ai... détruit leur vie. Je n'avais pas le choix. Je devais les tuer... pour qu'ils ne finissent pas... comme moi. Je pouvais... essayer de leur faire oublier. Mais ça aussi, je l'ai vécu... c'est quelque chose... qui ne s'oublie jamais... Mais... Je n'ai pas su choisir. "

" Je ne voulais pas... Je ne voulais pas la tuer. Mais j'ai... "

En effet, cela n'avait pas été pleinement volontaire. A aucun moment, Apolline n'avait prévu de prendre la vie de Jeanne, ni même celles de Guillaume et Sophie. Mais la mère de famille s'était élancée sur elle, couteau à la main, et la Verte avait réagi instinctivement. Elle aurait pu certes lancer un simple Petrificus, ou un autre sortilège mineur d'immobilisation, mais dans sa folie vengeresse, c'était un Expulso qu'elle avait incanté au coeur de l'action. Un sortilège qui n'était pas forcément létal, mais le corps de Jeanne n'avait pas survécu au choc. Heurtant le mur du couloir, elle s'était brisée la nuque sur le coup.

" Tu as raison... Des excuses... Des excuses... "

Elle répète ce mot quelques fois, de façon de moins en moins audible, jusqu'à ce qu'on ne l'entende plus. Le Jaune a raison. Elle a perdu l'esprit dans ce chalet, au point qu'elle ne savait plus vraiment ce qu'elle faisait. En son for intérieur, deux entités contraires s'opposaient pour guider ses actes, pour un résultat des plus désastreux. Tout aurait pu se passer bien différemment, si elle avait été capable de garder la tête froide. Mais la folie l'avait déjà atteinte bien avant qu'elle ne franchisse le pas de cette porte, et n'a trouvé ce soir-là que des raisons de s'emparer d'elle entièrement.

Alors que le Jaune s'apprête à s'en aller, elle le retient. Malgré ce qu'elle lui a fait, et malgré tout ce que lui a déjà fait pour elle, elle doit lui demander une dernière faveur.

" Michael, crie-t-elle dans le râle le plus fort dont elle est capable. Attends. Avant de partir, tu dois... Le choix... Il t'appartient. Je suis désolée... Mais c'est à toi de décider pour eux. Ils sont... au dernier étage. "

Le cadavre plus tellement ambulant se retrouve ligoté de la tête aux pieds, ce qui à vrai dire ne le rend pas plus immobile qu'avant. Lorsque la corde se resserre comme un étau autour de son corps rachitique, l'on peut entendre ses os fragilisés craquer, se briser peut-être même. Elle n'écoute plus vraiment Michael. De toute façon, il ne lui apprend rien qu'elle ne sache pas déjà. Ne lui reproche rien, qu'elle ne se soit déjà reprochée elle-même. Il est malheureux de savoir que ce n'est qu'après s'être enfin libérée de toute cette colère que le Jaune lui tourne finalement le dos. Mais il ne pouvait en être autrement. Elle le savait. Le mal est fait, et elle doit maintenant l'assumer. Les raisons importent peu, le temps n'y fera rien et l'absolution ne lui sera pas accordée. Elle aura beau s'être assagie, repentie, rien ne suffira à ce qu'on lui pardonne ce qu'elle a fait, tout comme elle a refusé de pardonner à Dominique. Puisque rien de tout cela non plus ne saura refermer la plaie dans le coeur de ces deux orphelins.

Au sommet des escaliers de pierre, si vétustes qu'il est préférable de les gravir avec prudence, une épaisse porte de bois attends le Devin qui, malgré ses atouts occultes, ne saurait dire ce qu'elle cache. Un cadenas massif la maintient fermée : ce qui se trouve à l'intérieur est donc sous les verrous. S'il tend l'oreille, le Jaune n'entendra rien : pas le moindre son ne lui parvient.

Lorsqu'il ouvre la porte, c'est pour faire une découverte inattendue. Alors que la tour tombe en ruine, cette pièce semble elle venue d'ailleurs : il y règne une propreté irréprochable, un ordre parfait. Le bois des meubles paraît aussi neuf que s'il venait d'être assemblé, et sur deux lits au fond de la pièce reposent des draps immaculés. Seules tâches au tableau, une gamelle de nourriture renversée alors qu'elle devait être pleine, et quelques jouets qui traînent au sol. Ou du moins, ce qu'il en reste : les voitures sont désossées, les poupées démembrées, avec tant de rage que l'on retrouve une petite roue d'un côté de la pièce et un bras amputé de l'autre.

A peine a-t-il franchi le pas de la porte et pu observer la pièce d'un premier regard qu'il aperçoit, du coin de l'oeil, un projectile fondre vers son visage à toute vitesse.