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Résidence Marlborough 1664229947-marlborough

Residence Marlborough


Une résidence calme et banale au milieu d'une rue remplie de restaurant. Elle abrite en réalité l'expérience révolutionnaire lancée par un magnat gastronome anglais : si vous avez la chance de tomber sur l'un des flyers - où plutôt qu'il vous tombe dessus ? - faisant la publicité de ce singulier restaurant, alors vous pourrez venir y diner, reçu au cœur de l'appartement même de l'un des chefs. Le seul aléa étant que vous ne choisissez pas chez qui vous allez... ni ce que vous y mangerez.

D'apparence, rien ne le différencie d'un simple bâtiment habité. Tandis que la rue vit plutôt bruyamment, cette bâtisse, elle, garde son calme, et rien ne laisse à penser qu'on s'y rend pour manger. A l'entrée, la gardienne de l'immeuble, madame de Fougerolle, sert de "réceptionniste" et vous dirigera vers l'appartement vous ayant été attribué. Du reste, rien ne sort de l'ordinaire, et l'ambiance est normale. Pas de quoi s'inquiéter, en somme.

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Il rentra dans la bâtisse d'un pas rapide dénué de la moindre once de circonspection, du moins en apparence, puis se figea brutalement en face de la réceptionniste sur laquelle il ne darda pas un regard. Il déposa pour lors l'annonce sur le comptoir qui les séparait avant de prendre la parole sur un ton bref que le sommet de sa pèlerine étouffait quelque peu en dissimulant légèrement le bas de sa physionomie :

— Il m'a trouvé. Me voilà.

Sur ces quelques mots adressés avec grand laconisme, il fut amené jusqu'à l'appartement qui lui était réservé. Une fois seul à l'intérieur de ce dernier, il entama un tour du domicile sans avoir pour autant un grand intérêt pour celui-ci.

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L'appartement dans lequel venait de pénétrer notre invité n'était que pauvrement décoré. Gageons que notre chef du soir mettait plus d'importance dans ses préparations que dans l'accueil de ses clients. Appartement oblige, il n'y avait pas là de grande réception, de fastidieux accueil, ou encore d'orchestre qui accompagnait la moindre de vos bouchées. Non, le Mosley était invité à se diriger vers la cuisine même, car il semblait que son hote allait lui offrir un spectacle culinaires de tout les instants. La, une table, simple, simplement précédée d'une chaise pas plus originale, si ce n'est qu'elle ressemblait fortement à celle que l'on trouvait dans les écoles londoniennes. En bois, avec un dossier arrondi pour éviter de s'y faire mal. Le couvert n'était pas encore disposé, et le résident, lui, semblait apporter les dernières touches à sa tenue.

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Après avoir hasardement exploré quelques pièces de l'humble domicile, Méphistophélès parvint in fine dans la cuisine. Il se dévêtit pour lors de sa pèlerine qu'il jeta au sol sans grand intérêt avant de s'asseoir sur la chaise, qui semblait selon toute apparence lui être destinée, et de s'accouder sur la table à laquelle elle était associée. Il glissa ensuite sa joue dans la paume de sa main tout en jetant un regard sur les divers ustensiles de cuisine qui se présentaient à lui, d'une manière analogue à l'enfant rêveur se perdant dans les nuages qui s'offraient à lui au travers des fenêtres de sa salle de classe en attendant la fin de son heure d'étude pour réitérer le processus quelque part où il serait plus à même de les observer dans toute leur splendeur pour se perdre davantage encore dans leur contemplation.

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Tandis que le garçon était enfin installé, le chef en profita pour faire son entrée. Il aparaissait alors sous son meilleur jour : l'air aussi naïf que benet, avec un visage à l'expression enfantine qui aurait pu rappeler même au plus sombre individu les tendres souvenirs de sa jeunesse. Il affichait un sourire idiot, avec la particularité d'avoir les deux incisives centrales supérieures plus courtes que le reste, rajoutant un peu plus à la stupidité qu'il renvoyait. Habillé d'une tenue chic mais relativement simple, il se présenta à son invité, torchon au bras, confondant sans doute le métier de chef cuisinier avec celui de serveur.

- Bonzour mon ami sorcier ! Ze soir au menu : salde d'entrée au poulet groustillont et son vin blond du restaurant d'en face. Bon appétit à vous, ze reviens pour le plat ! Ze reste a votre dispozition si zamais, vous n'avez qu'a hurler "PAUL" car c'est mon prénom !

Aussi simplement, il disparut dans l'ouverture de la porte, allant bouquiner dans son salon. Incroyable, il ne préparait même pas à manger mais servait des plats directement achetés ailleurs ?! Et le pire, c'est qu'il ne s'en cachait pas ! Cette soirée réservait encore bien des surprises, de toute évidence.

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Quoiqu'il en fût intérieurement, le Mosley ne parut pas particulièrement décontenancé par le caractère baroque de son hôte ; tout au plus leva-t-il légèrement un sourcil en le voyant quitter la pièce. Une fois de nouveau seul dans la cuisine, il jeta un regard sur le plat qui lui faisait face, faisant probablement office d'entrée pour un repas plus prosaïque qu'escompté sur le plan alimentaire. Il balada brièvement son index sur les aliments, puis décida finalement de se lever sans rien ingurgiter. Il entreprit alors de rejoindre le propriétaire de ces lieux en prenant la même porte que lui. Une fois à son niveau, il se saisit vertement du livre qu'il lisait présentement tout en lui demandant sur un ton neutre qui ne semblait pas témoigner le moins du monde du moindre agacement malgré le coup qu'il venait de lui faire :

— Tu ne cuisines jamais par toi-même ?

Ce disant, il commença à feuilleter l'ouvrage avec un certain désintérêt apparent.

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- Cuiziner ?

Le "chef" se leva alors, toujours sourire aux lèvres. avant de se saisir d'un autre livre de sa modeste bibliotheque.

- L'entrée était bonne ? J'adore ce restaurant moi, j'y vais souvent. Mon plat préféré c'est leur zteak de beauf avec les frutes de patates ! avançait-il alors, tout benet qu'il fut.

Alors qu'il se rassit dans son fauteuil (l'unique fourniture occupant d'ailleurs le salon), un bruit de fracas se fit entendre dans la cuisine, ce qui ne manqua pas de faire sursauter notre hôte.

- Oh purée nion, ne me dis pas que tu as laissé de la nourriture dans l'aziette ? Cata, cata, cata...

Il accourut alors vers les lieux, enfin, s'y rendit de toute la grâce que pouvait posséder un baril détaché se baladant dans la cale d'un bateau au cœur d'une tempête.

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— À vrai dire, je n'y ai pas goûté.

Lui répondit-il tout en le suivant, quoique d'un pas bien tranquille relativement au sien. Tout en marchant, un subtil sourire satisfait apparut sur ses lèvres et alla s'épanouissant. Peut-être que ce diner allait devenir plus intéressant qu'à son commencement.

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A leur arrivée dans la cuisine (car même en marchant, cela suffit au sorcier pour arriver au même moment que son hôte), ils découvrirent là une scène de chaos. La table avait été renversée, l'assiette, elle, gisait, fracassée au sol, et toute la nourriture avait été dérobée. Non loin, le placard à vaisselle, lui, avait été quelque peu déplacé, afin de faire place à ce qui semblait être un trou, assez large pour un homme, dans le mur, trou qui rejoignait directement les coulisses du bâtiment (des espaces vides servant surtout à l'isolation si vétuste qu'elle fut).

- Mizère, mizère, mizère... devant un client...

Alors qu'il s'affairait à quatre pâtes avant de nettoyer au plus vite la cuisine, il se releva soudainement vers le Mosley, arborant alors de nouveau son idiot sourire.

- Bonzour mon ami zorcier. Ze sait pas quoi faire, c'est une catastrophe totale... Z'ai comme qui dirait un problème de nuizible, mais ze n'ai pas zosé en parler à la gardienne de peur de me faire virer de l'immôble. Ze pensais vous avoir prévenu de ne pas laisser trainer de nourriture mais ze me suis peut être trompé. Pardonnez moi pour le déranzement néanmoins, voulez vous passer à la zuite ?

L'air de rien, faisant toujours face au serpentard, il essayait maladroitement de reculer contre le meuble pour le pousser contre le mur afin de dissimuler l'ouverture.

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Sans mot dire, il empoigna avec une certaine fermeté son interlocuteur pour le ramener derrière son épaule, de sorte à pouvoir faire directement face au trou. Sur ces entrefaites, il se saisit de son catalyseur, jusqu'alors enfouie sous son pantalon, coincée entre le revers de son soulier et sa chaussette, en courbant légèrement l'échine, puis pénétra à l'intérieur dudit trou. Avant de disparaître dans les arcanes du bâtiment, il s'adressa brièvement à son propriétaire, sans pour autant se retourner afin de lui faire face ni même ralentir le pas :

— Je vais m'occuper dudit nuisible. Contente-toi de fermer derrière-moi et de me préparer un repas de tes propres mains pour mon retour.

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