Quelques jours après son envoi, une lettre adressée à Michael parvint dans la maison, portée par une chouette hulotte assez jeune qui semblait se comporter comme un enfant hyperactif ayant mangé un paquet entier de céréales.
«Tout se passe bien, oui.
Je t'écris depuis un bateau pour le Groenland. J'y pars pour une ou deux semaines, marcher un peu, me ressourcer, voir autre chose. J'ai préféré éviter les moyens de locomotion magiques afin de ressentir la distance et de profiter un peu de l'océan. C'est calme ici. Ça tangue un peu mais je m'y sens plutôt bien. J'essaie d'imaginer quel genre de léviathan se cache sous mes pieds dans les grottes sous-marines, ou quel genre d'épave se désagrège en attendant de ne faire qu'un avec le tapis des tréfonds sans que personne ne le sache. Peut-être qu'un jour j'irais faire de la plongée, pour voir. J'espère que ça va pour toi aussi. À une prochaine fois.»
L'expéditeur avait semblait-il, oublié de signer. L'écriture cependant était assez reconnaissable pour en deviner l'origine.
